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Die Sonne geht auf und es beginnt
der Morgen.
Die ersten Lichtstrahlen dringen durchs Birkenhain,
Und nun kann man sehen - hinter Efeuranken verborgen,
Einen rundgeschliffenen marmornen Grabesstein.
Die Inschrift darauf ist zur
Unlesbarkeit verwittert,
Wie auch die Erinnerung an ihn schon längst entwich,
Nur noch die Blumen versuchen erbittert,
Ihn zu verschönern und ihn nicht zu lassen in Stich.
Denn sie liebten diesen Mann,
der da ist begraben;
Und er, hat sie seinerzeit auch geliebt,
Weil sie es waren, die ihm Freude am Leben gaben,
Und seinen Tod haben so lange hinausgeschiebt.
Doch seitdem sind Jahrzehnte
schon vergangen,
Und dennoch - jedes Jahr an seinem Todestag,
Gedenken Vögel ihm mit ihren traurigen Gesangen,
Und rote Rosen erblühen am morschen Gartenhag.
(Eingesendet von Philipp Partsykian)
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